Apertura del programa \u00abGuetap\u00bb -03\/Agosto- con Zelaya G. Conducido por Reynaldo Sietecase en Radio Vorterix.<\/p>\n
La poes\u00eda es un arma cargada de futuro<\/strong><\/p>\n Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, cuando se miran de frente Se dicen los poemas Con la velocidad del instinto, Poes\u00eda para el pobre, poes\u00eda necesaria Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan Maldigo la poes\u00eda concebida como un lujo Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, Tal es mi poes\u00eda: poes\u00eda-herramienta No es una poes\u00eda gota a gota pensada. Son palabras que todos repetimos sintiendo
\nmas se palpita y se sigue m\u00e1s ac\u00e1 de la conciencia,
\nfieramente existiendo, ciegamente afirmando,
\ncomo un pulso que golpea las tinieblas,<\/p>\n
\nlos vertiginosos ojos claros de la muerte,
\nse dicen las verdades:
\nlas b\u00e1rbaras, terribles, amorosas crueldades.<\/p>\n
\nque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
\npiden ser, piden ritmo,
\npiden ley para aquello que sienten excesivo.<\/p>\n
\ncon el rayo del prodigio,
\ncomo m\u00e1gica evidencia, lo real se nos convierte
\nen lo id\u00e9ntico a s\u00ed mismo.<\/p>\n
\ncomo el pan de cada d\u00eda,
\ncomo el aire que exigimos trece veces por minuto,
\npara ser y en tanto somos dar un s\u00ed que glorifica.<\/p>\n
\ndecir que somos quien somos,
\nnuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
\nEstamos tocando el fondo.<\/p>\n
\ncultural por los neutrales
\nque, lav\u00e1ndose las manos, se desentienden y evaden.
\nMaldigo la poes\u00eda de quien no toma partido hasta mancharse.
\nHago m\u00edas las faltas. Siento en m\u00ed a cuantos sufren
\ny canto respirando.
\nCanto, y canto, y cantando m\u00e1s all\u00e1 de mis penas
\npersonales, me ensancho.<\/p>\n
\ny calculo por eso con t\u00e9cnica, qu\u00e9 puedo.
\nMe siento un ingeniero del verso y un obrero
\nque trabaja con otros a Espa\u00f1a en sus aceros.<\/p>\n
\na la vez que latido de lo un\u00e1nime y ciego.
\nTal es, arma cargada de futuro expansivo
\ncon que te apunto al pecho.<\/p>\n
\nNo es un bello producto. No es un fruto perfecto.
\nEs algo como el aire que todos respiramos
\ny es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.<\/p>\n
\ncomo nuestras, y vuelan. Son m\u00e1s que lo mentado.
\nSon lo m\u00e1s necesario: lo que no tiene nombre.
\nSon gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.<\/p>\n